Representando La pereza de Ricardo Talesnik (Teatro Galileo. Madrid)

A veces pasan estas cosas, y es bueno que pasen. Uno se deja llevar, deja caer el dedo en la Guía del ocio y dice: ¿Qué vamos a ver hoy? Ésta misma, parece divertida y tiene pinta de ser un remedo de Bartleby. ¿La pereza de Ricardo Talesnik? No conozco al autor. ¡Qué mas da! Arriesguémonos... y claro, sale mal.

En principio, la trama resulta atractiva, un hombre decide una mañana que no va a ir a trabajar nunca más. ¡Ah!, cuántos no hemos pensado lo mismo alguna vez. Bien pues aquí, en el story line, acaba todo lo interesante de la obra. Porque, en líneas generales, y siendo benévolo, es una auténtica bazofia.

[Un alto en el camino: en el momento de escribir esta crónica se me ocurre hacer un Google y ver quién demonios es el tal Talesnik, sorpréndome. Resulta que es un autor con cierto prestigio en Argentina, que la obra se estrenó allá hace 40 años y que aquí en los 70 la había llevado a las tablas Fernando Fernán Gómez. Sorpresas te da la vida.]

Bien, tras mis últimas investigaciones (pensaba que era un autor novel y trataba de ser clemente) rectifico, como no podía ser de otra forma. La pereza es una auténtica mierda. Es, y con diferencia, la peor obra de teatro que haya visto en mi vida. El texto malo, repetitivo, infantiloide, y sin ningún tipo de calidad literaria es vergonzante. Bastan apenas unos minutos para querer salir huyendo del teatro. En ese tiempo el espectador intuye, sin ningún tipo de duda, que la obra no remontará el vuelo. Que la pésima interpretación de los actores (caricaturas de sí mismos), la nefasta dirección actoral (porque alguien tuvo que dirigir esto en algún momento) y la exasperante declamación (o lo que es lo mismo, a ver quién coño grita más, al más puro estilo duelo de gitanas en un óbito) se va a hacer larga, eterna. Ya puedo quitarme los zapatos, estirarme, sudar, removerme en la butaca, etc., que nadie se apiadará de mí, si hubiera un nuevo grado para los adjetivos tras malo-peor-pésimo debería ir este espanto; sólo de recordarlo me dan arcadas.

Al concluir la obra, no sólo me siento estafado, sino humillado y vejada mi inteligencia y la de cualquier cucaracha que pudiera correr tras las bambalinas, éstas -pobrecillas- padecen las representaciones una tras otra en silencio. Ojalá tuviera un insecticida para ahorrarles tanto sufrimiento...